E o poeta chorou...

E o poeta fala de amor,

Uma brisa leve toca meu rosto... Me traz de volta o sublime e doce gosto, gosto de amor , gosto de flor, traga-me o meu arrogante e ácido medo da dor, Me faz ver de novo, seu doce sorriso enquanto acontece o amor, o desejo ,a me inebriar de perfumes insensatos, por todos desprezados e esquecidos... Me faz ver que é assim a grande loucura de amar, de deixar seguir, de ir buscar e nunca conseguir. Egoísta e tenso é um sentimento imenso. Sem rumo, sem ar, o contexto efêmero de amar... Dividir sem doar, e deixar que tudo siga o mar... Voltar sem caminhar, sempre estático enfiado em algum lugar, e assim seguir o inconstante medo de parar, derrubar muralhas se preciso for, não mover um dedo pra se livrar da dor, essa dor delicia, que rasga e corroí, mas que nunca destrói por completo A dor e o desejo de ser infinito e reto. Esse sentimento inconstante, medíocre, louco,doente. Sem piedade, dividido em migalhas, sem doações, nem canalhas ou absolutamente repleto. O amor tão falado ,escancarado ,tão desprezado, esquecido, odiado. Voltar atrás de um sonho , pode fazer humilhado o homem, dividi-lo em temerário, idiota imbecil, fadado ao riso, á descrença, esse mutilado amor. Criam-se dogmas literários para explicar esse cenário, mas a vida gentil e curta faz disso tudo pura amotinagem de sutís guerreiros temerários. E avida segue e a guerra cresce, e o corpo esfria e o coração morre. Finda-se a arte do poeta, escrever o amor em belas letras, esse amor que de belo se fez dor e chagas. E de tudo que restou...Da brisa e do perfume doce, e do desejo, fez-se o pranto e o desespero e o medo e a desgraça de nunca mais ter o mesmo beijo, Falar de amor é mesmo assim ... sem novidade , sem renascimento, apenas repetir e repetir. Felizes os que são felizes por assim o terem. Infelizes os que se fazem felizes por nunca o terem tido. E o poeta se cala... Quando percebe que do amor não se fala E ele que se sentia um mestre em falar do amor Mas aos poucos pode perceber E nesta descoberta ele chora e sente dor E para a vida pede perdão Sempre soube escrever o amor Esqueceu apenas que para defini-lo É preciso senti-lo em seu coração. E o poeta chorou... Sandra Botelho!